TIEMPOS DE AYER

DIARIO EL UNIVERSO, GUAYAQUIL - ECUADOR

ACTO EN LA ASOCIACION DE ESCRITORES VENEZOLANOS AÑO 1978

GLORIA STOLK POETISA VENEZOLANA

Gloria Pinedo de Marchena de Stolk, conocida como Gloria Stolk, es recordada tanto por su obra escrita en los géneros de la poesía, la narrativa y el ensayo, producto de una formación autodidacta en una época en que la participación femenina en las letras venezolanas no era frecuente, como por su destacada labor pública, siendo desde enfermera de la Cruz Roja, hasta presidenta del Centro Venezolano Americano y de la Asociación Venezolana de Mujeres.

Con "La casa del viento", autobiografía novelada o novela autobiográfica –según se prefiera dedicada a su hermano Rowland Pinedo de Marchena, la autora consigue, echando mano a sus recuerdos de infancia y adolescencia, plasmar el imaginario de una Caracas de principios del siglo pasado, en donde la intimidad, tanto en su gradiente hogareño y familiar como en el erótico y sexual, se imbrica con la historia para estructurar un relato cargado de reflexión, nostalgia y poesía. Pero, cuando se analiza la vida de un poeta (de un escritor) que ha seguido el solitario y duro camino de la muerte voluntaria, se corre el riesgo de ver su creación únicamente bajo la luz que despide la lámpara del suicidio. (ocurreadiario.blogspot.com)

Más, si tenemos en cuenta que la muerte es un tema recurrente en la poesía de todos los tiempos, puesto que se trata de un tópico eminentemente humano: el hombre, con su capacidad de raciocinio, ha indagado desde los inicios de su historia acerca del porqué de la finitud de la vida, entonces comprenderemos que es un tema más, aunque fundamental, ciertamente. Descubrirse en la ingrimidad de su existencia, a la intemperie, es una de las cuestiones últimas a la que se siente obligado a responder el hombre, el poeta. 

Es lógico pensar que el suicida indaga con más afán que otros sobre estos asuntos. El riesgo del que hablábamos, entonces, está en pensar que sólo este es su tema, su obsesión, y que la obra debe analizarse obligadamente bajo estos aspectos.

Como quiera que sea, estimar la obra literaria de Gloria Stolk, rica, plena, rebosante de vida, solo desde su muerte, constituiría a todas luces una equivocación. Quienes sepan de su narrativa feliz, de exquisita pluma, sabrán que sus dos libros de poemas publicados son sublimación de los temas de sus relatos y novelas. La muerte, por tanto, tan solo será parte complementaria de la vida, estadio a ser codificado y superado desde la escritura literaria.

Nace nuestra autora en Caracas, por decisión del destino, el 18 de agosto de 1912  y muere en esta misma ciudad por voluntad propia, tras sesenta y siete años de prolífica vida intelectual, el 24 de febrero de 1979. De formación autodidacta, en una Venezuela en la que la mujer tenía pocas probabilidades de descollar en el ámbito intelectual, desde muy pequeña fue una lectora empedernida, ya que el ambiente familiar así lo dispuso. Aunque careció de estudios sistemáticos universitarios, fue una destacada periodista de pluma y alma, y llegó incluso a fundar la Escuela de Periodismo de la Universidad Católica Andrés Bello.

Entre sus libros debemos mencionar: Bela Vegas, Amargo el fondo, Cuentos del Caribe, La casa del viento, y los poemarios Rescate y otros poemas y Cielo insistente, entre muchas otras publicaciones. 

Un hecho en su vida, la trágica muerte de su esposo, Teunis Stolk Mendoza, en 1942,parece haberla marcado y ser el impulso final que la obligara, primero, a la escritura, en sus colaboraciones en el diario La Esfera, y en la publicación de su primer libro de poemas el cual llevó la simple rúbrica "Gloria", y finalmente arrojarse al vacío desde la ventana de su apartamento en Caracas. Los motivos de tal decisión reposan en su pecho. Muchos no llegan a explicarse cómo esta mujer, hermosa por fuera y por dentro, llevara incrustado en alma, este peso, misterio insondable que solo podrá resolverse en especulaciones.

Lo que sí parece seguro es que la palabra le sirvió para mantenerse aferrada a la vida, mientras la angustia hacía estragos en su corazón, ese "cazador solitario" como lo describiera en la novela homónima Carson McCullers. 

De su libro, Rescate y otros poemas, este sintomático texto:

Esperar

I

Se alarga larga la espera

Como una oscura serpiente,

Dile a la vida que muera,

Que el que muere nada siente.

II

Si he de morir esperando

Y si he de esperar muriendo,

Para qué vivir amando,

Para qué seguir viviendo?

III
Si la vida he de vivir
Con esta sierpe a mi planta,
Y si aún la he de sentir

Que se arrolla a mi garganta,  

IV

Si la angustia de esperar

En sus anillos me apresa,

Si su abrazo me ha de ahogar,

Si su silencio me pesa,

V

Antes que muerta viviendo

Prefiero morir cantando.

Pero... si muero muriendo

Y luego sigo esperando?

Poema: Gloria Stolk -Publicado 25th June 2012

Fuente: http://eglycolinamarinprimera.blogspot.com/2014/12/gloria-stolk-poetisa-venezolana.html

POEMAS A LA VIRGEN DE MESYCO

Hurté la faz y la volví hacia Ella,
y alzando el rostro, la miré vestida
de su propio fulgor como la estrella.

Que tu amorosa voluntad decida.
¿Hay que oir el silencio de la altura
o volver al estruendo de la vida?

¿Al fango rojo de la tierra impura
o a la limpia región en donde impera
la paz perfecta del amor que dura?

Así le hablé. Su larga cabellera
me cobijó piadosa como un manto
que la hizo protectora y compañera.
Y en la bóveda azul resonó el canto.

Y oí su voz: "Que tu ansiedad no espere
amor distante o paz en lejanía.
Hay que volver allá, donde se muere,

donde el dolor azuza la jauría
de los canes del mal, donde la entraña
teme la noche y aborrece el día.

do brota sangre y nadie la restaña,
donde el odio disloca la escritura
y falsea el sermón de la montaña;

donde la ira cósmica fulgura
y sobre escorias y al fragor del trueno
estampa leyes una mano impura".

Enrique González Martínez (1871-1952). Fragmento de Diálogo en la altura de su poema Babel

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La mujer del sol que se desmorona entre las flores y cuya mirada es una estrella disfrazada de ardilla luminosa,
los negros trepados en los mástiles,
cubiertos con la piel de las madréporas,
los desheredados todos,
traicionado con su sed a los inmóviles signos del zodíaco.
Por una pepita de oro y un romance bien cantado,
van a enamorarse de las guitarras de Herodías
de las manitas de plata de los hospicios,
de los hombres serpientes que traen el placer
en sus copas amarillas,
allí donde el ajenjo y el coriandro
tejen sus telas sutiles
que son redes protectoras,
que son órdenes de salvataje movilizadas
al grito de ¡Hombre al agua!
Las hembras se perpetúan en el informe
de las últimas luciérnagas del verano,
en sus centellas de licor marino.

Yo sólo espero la llegada de las ménades
para sepultar en el desierto
a los mercaderes del templo,
mi voz humana ha de caer en la tentación de venerarte
como a una sádica grieta de la memoria;
en la hora de los lobos,
con el reloj de la medianoche,
caeré al poblado
para pulverizar tus huesos entre mis dientes 
de adormidera en celo.

Carmen Bruna, argentina. Su poema, de Morgana o el espejismo.

POEMAS DE LUDMILA QUINCOSES (CUBA)

CON UN ENJUNDIOSO ESTUDIO DEL DISTINGUIDO INVESTIGADOR DON FREDO ARIAS DE LA CANAL, ESTAMOS ANTE LA ANTOLOGIA ORAL-TRAUMATICA Y LUNAR DE LIUDMILA QUINCOSES, POETISA CUBANA, (1975) QUIEN NOS OFRECE SU VISIONES Y SUEÑOS: POEMAS ONIRICO - COSMICOS A LA LUNA. UNA TEMATICA QUE APASIONA A LOS CREADORES QUIZAS POR ESA ATRACCION QUE PROVOCA EL ASTRO EN LA CONDUCTA HUMANA.

ESPECIALMENTE EN LOS POETAS, TALES COMO JUANA INES DE ASVAJE, JUANA DE IBARBOURUOU, ALFONSINA STORNI Y DELMIRA AGUSTINI, ENTRE OTROS, QUE SON MENCIONADOS EN EL PROLOGO DE LA CITADA OBRA.

ORACULO DE DIOS

Laudes:

Se está apagando la noche,
en todas partes resuenan cánticos;
los rincones de piedra se estremecen;
la luz empieza.
Yo que he vivido tanto en este lugar,
no lo conozco.
Yo, que he dedicado mi vista,
mi oído y mi fe a estudiar
las lenguas de los hombres
y de los ángeles,
cada mañana siento nacer el sol
con una esperanza nueva;
la esperanza de mi muerte.
¡He orado tanto al altísimo
y no me escucha!
¿Cómo tendré que suplicarle?
¿Cómo tendré que enviarle mis oraciones?
¿Bajo qué acertijo, sobre qué máscara,
si ya no soy capaz de leer a Platón,
de descifrar a Aristóteles,
de seguir cultivando mi sabiduría;
si ya mis ojos están cansados
y no son capaces de divisar
los inmensos montes que se dibujan fuera?

Altos son los montes
y fuertes como el poder de Dios.
Cuando era joven, quizás demasiado,
soñaba con alcanzarlos,
con ver todo desde lo alto.
Pero ahora estoy conforme;
ya mis piernas no soportarían
semejante caminata.
Sólo me queda escuchar,
rebosante de gozo,
esos salmos que como ellos,
en otro tiempo yo supe entonar.
Me contento con seguirlos con el corazón
y la mente absorbiendo
esa fuerza que inunda mi espíritu,
limpiándolo todo.
Ahora estoy,
como tantas otras mañanas de mi vida
sentado apaciblemente
bajo la mirada extraña de las estatuas,
que se me antojan
más grandes que de costumbre.
Creo haber perdido el sentido real.
He olvidado
la verdadera proporción de las cosas.
El banco frío me entumece la espalda.
El mármol me quema
y pienso en Jesús y en aquella tarde
del monte Calvario,
cuando supo que su Padre lo había llamado,
cuando se entregó a morir
burlando la muerte,
haciéndonos partícipes.
No siempre fui un buen monje,
lo confieso.
Fui ambicioso,
soñé con el poder.
Ahora sé que todo
no es más que un engaño.
El poder no significa nada,
al menos ése poder.
Sé que es la expansión
y todo lo que encierra;
dejar que cada milímetro
de tu cuerpo se purifique,
dejarte habitar,
dejar de ser tú
para ser luz,
melodía de ángeles en el oído,
la sabia extrañeza
de las mañanas de inviernos.
Ya lo soy todo,
y ese sentimiento
es algo que no me deja.
Sé que cuando no esté,
entre tantas cosas 
también seré Dios
lo habitaré todo
y todo habitará en mí
por siempre.
Nunca me entenderán
porque nadie se ha preocupado
jamás por entenderme.
¿Cómo es que se puede llegar a conocer
enteramente a los demás?
<<Ama a tu prójimo como a ti mismo;
pero en este largo camino
el prójimo te ignora
y goza tu dedicha
y salmodia al que te humilla.

Dios mío,
concédeme la muerte,
la vida verdadera,
todo lo que esperé desde antiguo,
lo que ansié desde antiguo.
Tantas veces he querido preguntarte:
si acaso no hubiera sido monje,
si me hubiera faltado valor
para aceptar esta entrega,
¿qué habría sido?
Tal vez un noble sin justicia,
un carcelero humano,
un guardia palatino,
un jardinero humilde.
En otra vida: ¿qué seré?
¡Acaso una muchacha vivificante y bella?
Creo que antes, mucho antes
fui un gran árbol
y a mi sombra se sentaron los vagabundos,
los monjes pobrísimos de Gautama.
Ahora que mis dedos acalambrados
no pueden sostener la pluma,
me veo precisado a memorizar mis versos
y mi rostro.
¿Cuánto habré envejecido dese entonces,
desde la última vez que la obsidiana
retuvo mi imagen insegura?

"Sombras y todo
es una eterna noche".
Sé que la verdad no es velada,
que esta forma transitoria
no es sino algo engañoso.
Pero tú decidiste que asi fuera
y te perdono.
Ampárame, guárdame de mis palabras.
La memoria es una máquina imperfecta
que reproduce y mata
y me confunde
y se está apagando en mí.
Cuando llegué a este lugar tenía ojos altivos,
manos de muchacha,
por los grandes pasadizos,
por las huecas escaleras;
el silencio me era casi insoportable.
Tenía miedo,
un miedo que me hacía frágil
como de cera.
"Aquí voy a morir".
Me veo en el portón,
entre la nieve alta de noviembre,
a punto de entrar.
Si Dios fundó en principio
tanta existencia vana,
entonces no es ésta la fe
que ha sustentado mi vida.

INFORMACION HONESTA Y VERAZ (AÑO 1975)


UNA PUBLICACION QUE INICIO SUS ACTIVIDADES EN EL PERIODISMO NACIONAL EN LA DECADA DE LOS 70 CON UN STAFF DE REDACTORES Y COLABORADORES MUY CONOCIDOS EN EL MEDIO DE LA COMUNICACION SOCIAL. REPRODUCIMOS UNA ENTREVISTA AL POETA TACHIRENSE DIONISIO AYMARA Y NUESTRA COLUMNA DE ARTES PLASTICAS. 

SALUDAMOS AL LICENCIADO JESUS RAMIREZ, QUIEN OCUPO EL CARGO DE INFORMACION Y COORDINACION GENERAL, CON ACIERTO Y TALENTO CREATIVO.

HOY 7 DE OCTUBRE FESTIVIDAD A LA VIRGEN DEL ROSARIO

POEMA A LA VIRGEN DEL ROSARIO

Con alegría venimos
a decirte con amor,
Virgen María del Rosario
eres más bella que el sol.

Tu mirada candorosa
y el rosario entre tus manos,
nos ayuda y nos ampara
por eso a Ti te imploramos.

Madre del alma querida
acógenos en tus brazos,
igual que al niño que llevas
dormidito en tu regazo.

Tú eres la Dama más bella,
la de inmenso corazón,
tu pecho siempre rebosa
de dulzura, paz y amor.

Eres el amor más grande
de tu Padre Celestial
tus hijos a Ti pedimos
nos libres de todo mal.

Gracias Virgen del Rosario
por estar entre nosotros,
sin Ti no tendríamos nada,
por Ti lo tenemos todo.

Poeta: Chelo Álvarez.

TRIBUTO

El 20 de julio se cumplieron 39 años de su sentida aparición

"EL ARTE DE LA ACUARELA TIENE UN FIEL REPRESENTANTE EN VALERIO J PADRON"

REPRODUCIMOS ESTAS RESEÑAS E IMAGENES EN HOMENAJE AL EXIMIO MAESTRO..

Fuente articulo 1: revista enfoques. junio de 1975.
Fuente articulo 2: revista la semana